Bódis gekochtes Hackfleisch
Lied
Die von Bódi gekochte Hirse fiel herunter; er wäre beinahe gegen die Tür gefallen. Mein Herr konnte den Mais nicht mehr ertragen; er trat ihn in die Donau. Die Donau trägt ihn still fort; Bódi sieht ihm bitter nach. Was wird es nun zum Abendessen geben? Die gute Hirse fiel dorthin. Es gibt kein besseres Leben als unseres; bei den Jungen der Wassermühle. Weil wir keine Steuern zahlen, das Eis knirscht, können wir fliehen. Der Himmel ist hell mit Sternen; das Eis trägt Herrn Mais. Seine Mühle sinkt, bricht, zerfällt zu Staub; er klammert sich an sein Haar. Von Eisscholle zu Eisscholle springt er auf den Haken. Sein Leben ist nun kostbar; sein Hund heulte am Ufer.